lunes, 15 de agosto de 2011

Transform


Vayamos de la mano a descubrir el octavo color del arco iris.
Dibujemos en un lienzo blanco, un manojo de ilusión.
Salgamos por el mundo desafiando nuestros miedos,
Riamos y lloremos, triunfemos juntos ante el dolor.

Seamos como Tomás y Teresa; y la insoportable levedad del ser.
Amame cuando menos me quieras, no me trates de comprender.

Escribamos nuestra historia y que no quede en la memoria;
Seamos carpe diem; volemos más allá
con mi amor y tu firmeza,
con tu pureza y mi pasión.
Seremos aves nómadas del viento, 
viajemos incansablemente hasta el sol.

Cuando necesites alegría, seré fiesta.
Si tu corazón se marchita de tristeza, seré una flor.
Seré energizante en tus días de pereza.

Si te sentís vencido, seré tu pilar;
Y cuando el silencio te invada, seré tu canción.
Seré tu estrella en la noche nublada,
Y si necesitas quien te ame, simplemente seré yo.


domingo, 14 de agosto de 2011

Vos


La cruda y refinada pasión,
eso sos vos.
La fantástica realidad de mis días;
Ese silencio en la algarabía.

Sos el que me hace recuperar mi locura,
y de un susurro, me devuelve a la Tierra.
Y yo te hago recobrar la dulzura;
Te ofrezco, cada día, mis quimeras.

Tus ojos son flores que nacen
en el otoñal jardín de mi corazón.
Sos mi dulce y mi amargo;
Sos la nieve bajo el sol.

La metamorfosis de lo rutinario;
El celeste ideal del mar,
que al final solo puede apreciarse en cuadros.

Sos la canción más hermosa que oí,
La imperfección de mis utopías,
Sos perfecto para mí.

martes, 9 de agosto de 2011

Cartón


Gestando sueños en su mente, 
anda el hombre con su carro.
Se duerme con la noche adolescente, 
y recibe al día trabajando.

Sus retoños acompañan a su prócer.
Ejemplo que, tal vez, no pudieron elegir.
Sonrientes, se zambullen en un mar de inmundicia,
y son felices con lo que nos sobra a vos y a mí.

El hombre con paso cansado, camina avenidas.
En sus hombros lleva su carro, cartones y una familia.
Que vaya alguien a decirle que la vida es injusta, 
o que hay que tener fe.
Ya se hicieron las nueve de la noche 
y el hombre, otra vez, perdió su tren.

Si el hombre siente frío o cree que la suerte es una hija de puta,
A todos les da lo mismo; acá nadie se inmuta.
El hombre extraña a su familia, 
pero todavía tiene un largo viaje.
Y yo no me percato de su presencia, 
él sólo es parte del paisaje.